Sommerwind

Leise rascheln die Blätter,
Wehen im lauen Sommerwind.
Strahlend schönes Wetter,
Unterm Baum eine Mutter mit Kind.
Sie hält es ganz fest,
Will es nicht verlieren.
Doch sie ist schwächer als die Pest,
Die Seuche nimmt den letzten der Ihren.
Die ganze Familie dahin gerafft,
Keiner konnte überleben.
Nur die Mutter allein hat es geschafft,
Ihr jetziges Dasein - ein freudloses Leben.
Wie zum Hohn weht der laue Sommerwind,
bringt mit sich den Geruch vom Tod.
Und die Mutter begräbt ihr liebstes Kind,
Auf das Grab setzt sie Blumen, sie blühen Rot.
So rot wie das Blut, vergossen durch Kriege,
Sinnlos meist, ohne wahren Grund.
Was zählt sind nicht Niederlagen oder Siege,
Sondern nur die Liebe und...
Ja, was denn sonst? Nichts.
Was zählt ist nur die Liebe.
Die letzten Strahlen des Tageslichts
Fallen auf den dünnen Rinnsal aus Blut,
der langsam durch sich schließende Blüten rinnt.
Der Mutter geht es nun wieder gut,
wiedervereinigt mit Familie und Kind.
Und weiterhin weht der laue Sommerwind.